Белая рубашка,
Белые доспехи,
Кровь под ногтями на белых руках.
Белые пряди по горному ветру…
Сгорбленный камень, как старый монах.
Строки на камне, дорожные вехи,
Киноварь мыслей, развеянный страх.
Если ты сдашься, я тут же умру,
Чтобы родиться и пробовать снова,
Чтобы на битву вставать поутру,
Не забывая,
Не избегая,
Не уставая…
Не отступив.
Взгляд твой спокойный, не чуждый земного,
Губы твои, что не шепчут молитв –
Белые горы разомкнутым кругом
Как обещание, словно порука
За тебя
И меня,
И за них.
Белая кисть на твоей рукояти,
Меч твой легко
Отражает луну.
Я отпускаю на волю проклятья –
Если оставлю, я тут же умру.
Я оставляю себе наставленья,
Те, что неверно и нагло звучат.
В книге той нет моего отреченья,
О поражении сутры молчат,
И только задумчивый
Шелест бумаги
Белой, как ветер в моей голове…
Или твоей?
Белые флаги над старыми стенами,
Белую пыль поднимает дорога.
Белые лошади
В белых долинах,
Белые воины
В читанных книгах,
Белые волны, что отражают
Белые облака.
Истают,
По капле сочась, века.
Давай постоим немного.
Как знать,
Что здесь порочно и что здесь священно?
Сколько невнятных символов в строках…
Как бы там ни было в свитках написано
И нарисовано в древних пещерах,
Только одно я скажу тебе искренне:
Я приветствую в тебе бога!
…А ты во мне.
