Недавно я сказала себе:
« Я поэт! Этим все сказано».
О, милый мой человек, садись поудобнее и слушай, что я скажу.
Мы-люди отчаяния и страдания,
Мы-хрупкие и пьем вино для эстрады,
Мы те, кто очень чувствительны к боли и трудно переносим моменты разлуки.
Нам очень хочется излить душу на бумаге, надеясь, что ее прочитают на каком-нибудь заседании.
Вдохновение управляет нами.
Рвет, грызет и бросает наше сердце под ногами.
Главное оружие поэтов-слово!
Никто не отнимет их у нас.
Мы их держем крепко и гордо,
как Ломоносов во имя науки сбежал из дома.
В крови поэтов течет муза,
она, слегка их запугая,
унесла в далекий мир искусства.
Я задался вопросом: «Как найти поэта, среди людей, болеющих туберкулёзом?»
Поэты бывают часто на берегах моря, у закатах дивных, рассветах чудных.
Пойди и найди его в жизнь смерти.
