Сентябрь, золотистый и синий,
К глазам прикоснулся моим,
Лучами пролился косыми,
Огнём запоздалым палим.
И дым от костров духовитых
Летит сквозь ветвей волокно,
И листья, как души забытых,
Стучат и стучат мне в окно.
Из прошлого тёмного мира
Мерцает их тающий взгляд.
А может, по воле факира
Они из цилиндра летят?
Им нет ни конца, ни начала,
И им не к лицу забытьё:
Душа моя так бы стучала
В окно голубое твоё.
(1985)
