Расталкивая сотни дней угрюмых,
В распахнутом пальтишке, шарф в кармане,
Среди сугробов – грязных талых мумий,
Врывается весна в мой город странный.
Невежливо облив водой прохожих,
Она стремится втиснуться в пространство,
Где холод стал привычным бледной коже,
И опреснил всех впечатлений яства.
Она вдыхает слишком часто воздух
Средь равномерных и тяжелых вдохов.
Счищает с неба серую коросту,
И верит маю, и не ждет подвоха.
Она храбра, дерзка, но легковерна…
И сердце ее примет без печали,
Когда она ворвется в город ветром
И спросит, запыхавшись: «Что не ждали?!».
