8а

Солнечные камни, холод где-то в рёбрах,

Битые стекляшки — души погребённых.

Скрип больных качелей, грязно-белый город,

Муть на фотоплёнке, пальцев тонких ворот.

Лестница в могильник, страхи за спиною,

Да железа ворох, мыслей клок с собою.

Душный юго-запад мне ночами снится

Вместо взмахов рваных крыльев мёртвой птицы.

Тишь и ветер солнца песню напевали,

Про без кожи лица, про без неба дали.