Я исписана... Как тетрадь на шестнадцать листов,
Напрочь сломлена чередой недосказанных мыслей.
Я пол жизни в попытках сорвать с себя цепи оков,
Что своею "рукой" не давали добраться до смысла,
Что осколками разлетелся в моей голове
И по этому я взяла кратковременный отпуск.
Я стремилась себя открывать в каждой новой главе,
А на деле всего лишь оставила мнительный оттиск.
Я испугана, ведь во мне не осталось меня
И стихи мои оказались над пропастью краха.
Мне всегда и во всём не хватало живого огня,
И на поиск его я бежала, не чувствуя страха.
В завершении я же просто сгорела до тла
И для этого не нуждалась ни в капли бензина.
Но увы, для себя слишком поздно одно поняла -
Я - поэт, а не вечно печатающая машина...
