Странник

Окутанный клубком из лжеулыбок

шагает по нейтральной полосе

из просьб о сне, по кафелю ошибок

не виданный доселе ротозей.

Он солнце зажигает на закате,

к восходу же, наоборот, он спит.

Судьба его взята была в прокате,

поэтому она всегда фонит...

Он тащит за собою монумента

известного отбитую башку,

не склонную вдаваться в сантименты -

то жертвоприношение божку,

забытому еще до нашей эры,

но сильному, как никогда не был.

И имя его обдувает скверы,

в которох грач о милости молил.

В его наряд из хны вплетает ветер

безвыходности мрачной глубину.

Он на пути своем уже не встретит

словечек, что совсем не по нутру...

И выйдя на обрыв под волны смеха,

он упадет, слез больше не тая.

В душе его давно была прореха,

огромная, как смысл бытия...