Я пилигрим - в потрёпаном плаще,
мне по ногам болтаются ракушки.
Я добрый весь: от пяток до макушки.
Веду себя, дорогами, к моще
христьянской веры, веры вообще
и даже веры бабушки - в избушке.
Мне нужен тот сияющий маяк,
который век сквозь тьму светить способен.
И потому бреду - среди колдобин,
в краю, где знает путь любой дурак.
Я захожу то в лавку, то в кабак,
то на постой, то снова меж часовен
лежит маршрут, рассчитанный на то,
что дух окрепнет - на пути Сантьяго -
и станет тонким, став испанской шпагой.
Нет - без шипов - прекраснейших цветов.
И я иду пешком, не на авто,
влекомый лишь к добру безумной тягой.
