Нещадно ветрено в распахнутом дворе,
не разобрать, откуда ветер дует.
В аэродинамической трубе
сбивает с ног работников фэн-шуя.
Летает дворник, сидя на метле,
и бьётся с ветром, Дон Кихот узбекский.
Возможно, лётчиком он вырасти хотел,
но вырос дворником. Обманчивое детство.
Обманчив мир – в не маленькой стране
ютимся в самых маленьких квартирах,
а если дует, говорим: Извне,
не замечая, что свои квартиры в дырах.
И я сижу на кухне, два на два,
пью кофе, и во двор глаза таращу,
шепчу себе под нос: Халва, халва…,
но кофе мой от этого не слаще.
Мне ясно, как два пальца об асфальт,
как ясен перец, что за всё в ответе –
продуманный, губительный гештальт:
В пчелиных сотах вырастут медведи.
Не сможет голубь аиста родить,
как не старайся - аист не выходит!
Потуги голубя стараюсь обходить
по сквозняком расчищенной дороге.
Когда-нибудь и я – алаверды
туда, где год от года зов сильнее.
Хвост Росинанта заметёт мои следы,
а Дон Кихот укатит к Дульсинее.
