МРОТ

Как велик, ты был народ!
Но, пустили нас в расход!
Платят сущие копейки,
Что за месяц целый МРОТ!
Получаешь этот МРОТ
И не ведаешь забот
Что купить, куда поехать,
Чем насытить свой живот?!
Не мечтай и не тужи,
Всё съедают платежи,
Три четвёртых всей зарплаты
Ты, как хочешь удержи!
Заплатил за всё и рад,
Что отложен гей-парад,
У людей вон нет работы,
Тут, хоть тощий, но оклад!
И такой круговорот
Каждый месяц, круглый год
Не спасает и с картошкой
Дачный мини огород.
Что за цены? Нету слов,
Стольник – пара огурцов!
Может быть они со склонов
Вулканических грунтов?
Как сюжет из страшных снов,
А ведь это лишь Тамбов,
Он ведь, всё-таки, в России,
Не в бескрайности миров.
Коли начали подсчёт,
Объясните, кто поймёт,
Как на ЭТО можно выжить,
Не пихая лапу в рот?
20 лет, как ждём мы чуда!
Вдруг нам свалится откуда!
Воплотятся обещанья
Сладких сказок словоблуда
Хорошо, что есть компот,
Четверть хлеба, банка шпрот
Фляга вкусной самогонки
Всё, почти, как у господ!
И пока у нас лишь МРОТ,
Набивай, чем есть живот,
Пухни всё, что только можно,
От изысканных щедрот!
Светит в небе россыпь звёзд,
Обещают нам прирост,
Только не раскрыли, в чём же?
Может это про погост?
Other author posts
Слепой поэт
Безумным попугаем скачет сердце в тесной клетке, Молотит пульс программой «отжим»- единица, три ноля, Какой мне срок мой милостивый Бог отмерил на рулетке? Не разглядеть, ушло всё ясновиденье без спроса, за поля.
Он не вернётся...
Ты ешь любимую, не чуя вкуса, «шведскую сосиску», Каракули читая: «Забудь меня. Прости-прощай, малыш», До дыр затёрта и просолена слезой прощальная записка, Сидишь, жуёшь, вздыхаешь, и который день молчишь...
Номер семь
Ну, здравствуй дивный Линчбург, ТеннессИ! Твой номер семь я открываю, старый бренд, Бурбон не сильно популярен на Руси, Но, ты с историей напиток, like an old friend*
Вкус жизни
Бессмертен дух моей мечты! Пока в него я жизнь вдыхаю, Пока дыханьем теплоты, Его у сердца согреваю,