Мне не понять, что за душой у них,
В стихах - любовь, в словах лишь даль.
И если был здесь гнев, то стих,
Гуляет бесконечная печаль.
Давно молчит уставший граммофон,
Их отзвенела нежная свирель.
И им не сниться больше милый дом,
Их забрала коварная метель.
Не все из них сказали, что могли,
И в этом сне удушливом и вечном,
Горят их откровения огни,
Как памятник о человечном.
Надеюсь, Богу с ними хорошо,
Они молчат, лишь изредка улыбки,
Посмотрят вмиг куда-то далеко,
И Он простит им все ошибки.
Как поэтичны ныне небеса,
И оттого бездонны и чисты.
Творцов-поэтов синие глаза,
Глядят на нас с великой высоты.
Пусть льется дождь, и плащ промок,
Достану прошлогоднюю тетрадь,
И посвящу им эту пару строк,
Они поймут, что я хочу сказать.
Вселенная огромна и мудра,
И правды нить, прозрачна и хрупка,
Через столетия и на века,
Связала их поэзии рука.
Они ушли, но не горят слова,
Их строки живы, буквы не краснеют.
И лишь о том, что смог сказать поэт,
Никто и ныне рассказать не смеет….
Краснодар, 11 марта 2016 года
