Мы опять обращаемся в пыль на полях ристалищ,
Оседаем песком в основания магистралей,
Оставляя себя в продуктах горения пороха,
С каждым выстрелом — меньше и меньше нас,
С каждым всполохом.
Все отбрасывая — добитое, отгоревшее,
Все что нами отвергнуто, все, что не нам завещано.
Наши старые мысли уходят, мечты и качества,
И нам кажется — мы совсем от себя откажемся.
Но оно — вытесняется. Так, как взрыв разрывает патрон,
Так, как лишний кусок отрезает в ночи портной,
Создавая все новое, с каждым ударом и шорохом,
С каждым выстрелом — больше и больше мы,
С каждым всполохом.
