Ты-тот самый поэт, чьи стихи я читаю навзрыд.
Как же сердцу перестать тут болеть, если болит?
И в твоих стихах лишь боль и горечь давних обид.
Ты просил застрелить тебя, избавить от этого, огородить.
Ты-тот самый поэт, чьи стихи проникают в нутро.
Как же тут совладать с собой и утереть лицо?
Каждый шаг твой-разбитое насмерть добро.
Обжигает правда твоя, допивая свое винцо.
Ты-тот самый, что смог разглядеть во тьме
Все оттенки ее, не сгоревшие в жутком огне.
Изложил на бумаге, сложил и передал в письме.
Сам при этом сидел, задыхаясь на непросветном дне.
Ты-прорицатель, увидевший завтрашний день.
От безумства сходящий, застрявший в себе.
Точно попавший в сердце, будто оно мишень.
Только вот потерявшийся в прошлом, предвещая судьбе.
Ты-тот, чьи молитвы слышны по утру.
"Сохрани меня, Господи, сохрани душу мою.
Дай мне силы прожить этот день, не предавшись вечному сну.
Сохрани мою душу, как хранишь ты свою."
Ты-поэт, чьи стихи не знают, как выйти в свет.
Слишком больно читать, но больнее не видеть ответ
Ты-поэт, что всю ночь ждет тот самый рассвет.
Чтобы стих написать,
передавая
весь
цвет.
7.04.2019
