Зачем так, доктор Убиватсон?
Диагноз ведь не ваш, а мой.
Не вам по городу шататься
С погнутой надвое спиной.
Не вам ведь с валуном на шее
Под акведуками порхать.
Не вам ведь гордым флагом реять,
Не вам, еби же вашу мать!
Спасибо за кошмарный почерк,
За то, что мне нельзя вина.
Я поражаюсь, как вас хочет
Еще по-прежнему жена.
Наверно, есть у вас пилюля,
Приняв которую она,
Бурлит, как на огне кастрюля,
Что вожделением полна.
Сидите тут в стеклянной робе,
Старухам предрекая ночь,
Как в обезвоженной утробе,
Куда ни сын нейдёт, ни дочь...
