Сижу над коробом грибов

Сижу над коробом грибов,

в зубах хвоинка леса.

Поэтов тьма, но Пушкин — бог,

не бабник, не повеса.

То к буйству взлёт,

то к грусти крен,

то божья суть кричала.

Что Натали,

что Аня Керн —

им надо генерала.

Сжав рог привычного пера,

не острого очина,

он сам писал: «Пора, пора...»,

предчувствуя кончину.

У Чёрной речки белый лес,

и облака не быстры.

Его убийца не Дантес,

сие — самоубийство.

1959