Люцифер

ты вместилище сотен бед, посланник из преисподней,

ты нечистая сила из лучших романов Кинга.

я целую тебя, озираясь, в загаженной подворотне,

и не знаю, как и зачем избавляться от этого ига.

ты доводишь меня до слёз, вьёшь из меня верёвки,

ты зовёшь меня на ночь и выгоняешь утром.

почему я готова ложиться с тобой на циновке,

чтобы ты обвивал меня липким горячим спрутом?

все подруги уже стыдят: мол, нужно искать другого,

чтобы тихое счастье, пледики, рюши, детки…

но без мрака и ужаса мне становится так хреново,

что не пишется, мать его,

не рождается больше ни слова.

я бегу к тебе каждый раз,

когда хочется русской рулетки.

я бегу к тебе каждую ломку – пощекотать нервишки,

выпить целую чашу священного адреналина.

мне не выжить без дозы, без новой слепящей вспышки,

потому что любовь без боли

для поэта –

одна рутина.

упаси меня, серый чёрт, от счастливого инстаграма,

от постов про салаты, йогу и поиски позитива…

я – не женщина, а поэт.

подайте поэту драму.

потому что любовь без боли –

так слащава и так тосклива.

ты вместилище сотен бед, моя муза из преисподней,

твои тёплые руки пахнут золой и серой.

все стихи о тебе большинству всегда не угодны.

только мне наплевать.

я люблю своего люцифера.