вот сижу я, вся такая из себя поэтическая
немного за двадцать, в бежевом свитерочке
в кресле на очередном литературном собрании
и под чужие строчки вслух про серебряные берёзки
думаю себе:
как же хочется морду бывшему расцарапать
и шалаве его рыжей
а лучше вообще зарезать их обоих
и обоссать
и головы выкинуть с моста, кровь в раковину, а руки закопать
в общем, всё как положено должно быть
и не найдут
а если даже и найдут, то где-то через полгода или даже позже
за это время и сборник можно успеть издать
...господи, а если меня посадят,
что же в союзе писателей-то скажут?!
