Ты надоела

Пишу для той, что полюбила мои руки.

Прости за то, что я тогда сказал.

Я сделал больно, обрек тебя на муки,

Сейчас я это ясно осознал.

Меж нами снова километры,

И я пишу тебе это письмо,

Ты помнишь, как читал тебя по миллиметрам?

Как ревновал, пил бренди и вино?

Как ночи напролет зачитывал стихами,

Как рифмой обрисовывал тебя.

И знаешь, я искал тебя веками,

Но потерял в тумане октября...

Наверно потому так ненавистна осень,

Ведь время ни черта меня не лечит,

И завтра, и сейчас мы будем порознь,

Но помню как сейчас твои худые плечи...

И как неловко целовал твои ключицы,

Вдыхал твой аромат, и погибал

Сдувая с щек твои ресницы,

Как губ все трещинки я знал...

Да ты права. Это письмо больного...

Больного сердцем и душой...а в общем-то тобой.

Той, что присутствием доводит до агонии,

Той, что вслед кричал когда-то "стой"

Но ты другому что-то шепчешь в уши,

Пьешь латте и смеешься невпопад...

И не японские заказываешь суши,

И любишь зимний листопад...

Я просто знаю это наизусть,

Все треки о любви и не допитый виски,

Как за словами спрятана немая грусть,

Как не решаешься на риски...

Я в городе N ты в городе M,

И признаться так в действительности лучше,

Я в окружении слепо-глухих стен,

Ну ты там как? Снова друг обнимает лучший?