Про любовь? Нет, про шпатлевку.

Думал я написать о любви.

О красивой и трепетно-нежной.

Где мужчина сияет добром

Где царит эта вся безмятежность.

Где под утро на кухне цветы,

Где в кровать подаётся кофе.

И под звёздами в летнем саду,

Разливаются морем сопли.

Где в припарковой зоне Москвы,

В выходные пикник с лимонадом.

Где в день свадьбы ее на руках,

Он несёт по мостам и ухабам.

Где сияют глаза теплотой,

Греет руку рука, прям паляще.

Где лучатся искристо глаза,

Отражаясь в терпения чаше.

Но не буду писать о любви,

Напишу, например, о шпатлевке.

Той, что мажет устало рабочий,

На стену советской хрущевки.

Точно нужно ему рассчитать,

Так чтоб было все тютелька в тютю.

Пишут часто стихи про любовь,

Про шпатлевку никто и не будет.