Модно - сбегать от себя, да толку-то?
Встретишь, играя в подкостные войны.
Я прихожу без намёка-повода,
и прихожу, как всегда, не вовремя.
Вот она я - в рубахе смирительной,
с миром, и ладно, что дышит на ладан.
Кем ты мне был? Беспокойным зрителем?
Ты, беспокорный, что в Венькином "Ладо",
ты, отмолив, отмолчав о принятом,
ты, беспросветный в угаре болезни...
Клеточки стен в постфевральском инеи.
Дрожь замогильным скальпелем лезет,
льстит по всему, что блестит разрезами
от водостоков до вен каналов и
льётся немым огрызочком пьессовым:
мол, как и всех, как всегда -
до
ко
на
ла!
Верно сказать, будто грянет - крестятся,
чтоб на колени, да воску горами.
Слышали гром? В тебе буревестник ли
крылья раскинул, наскальный город,
что от тоски, нелюдимой кисточкой,
коротко стрижен скупым пейзажем, и,
как говорят, откопают - выстучись,
если тебя вдруг
хоронят.
Заживо.
17 апреля 2018
