При каждой стычке бунтарей поиск правды оставляет горы трупов.
Хоть в ножнах меч и жертв не счесть-на запах крови слетаются орлы.
Вот все убиты.И некому кричать.Вы правы.Всё.Лишь жаль,что постулатом глупых
вершится суд, и отрубают головы своим же,забыв про речь и взяв орудие войны.
Последний вдох из едкой копоти.Срывающимся голосом последняя агония и стоны.
Оборвалась секунда.И смерть скосила жизнь под гомон бранной склоки.
И даже если жив останешься-добьют.Или придется сражаться тем же методом недостойных.
У смерти нет побед и оправданий, а право отнимать жизнь берет лишь наиболее жестокий.
....Пришли с победами домой.Сотни тысяч рваных и убогих.От радости рыдают семьи .
Холодная вода и стол накрыт...Исподтишка разглядывает сын доспехи " бога-победителя "...
Растут плоды.Испокон веков трофеи.Жарит Солнце.Наследие-из рук в руки. От сатаны-
земля была чужая.Чужие полегли...Всё уничтожено...Но от плода плодится род убийцы и грабителя...
