Приют

Выбор редакции

И снился мне сон, будто я иду через этот лес

Без смартфона и чемодана, без студий и поэтесс.

Без биопаспорта: ни предъявлять уже, ни паять.

Иду по стопам кириллицы, по аз иду и по ять.


Приближаюсь и вижу: ликом из черноты

Проступают твои - до боли мои - черты.

Проступают бычки, бутылки, церковнославянский зож,

Твои приходская преданность и твой хулиганский нож.


И ты говоришь мне: "Рано, ещё, мол, рано, не заслужил.

Не довысовывался до пуль, не вылез живьём из жил,

Недокаялся, недобился об стенку чёрного воронья,

Но мы тебя примем: не без урода всё же у нас семья".


Я ступаю в твой дом и вижу, что все - мертвы:

Предки мои и я, в котором теперь - все вы.

И Пётр, и рыба его, и брат, Первозванный Андрей,

И Лука, что слезоточивит к ужину лук-порей.


И мы едим соловки-селёдку, обжигая себе нутро.

Матвеева литургия матвиенковским серебром

Тянется к небу высокой нотой, посланием из тюрьмы...


И я просыпаюсь. Нет никакой тьмы.


3 февраля 2019 г.

Вы можете поставить посту от 1 до 50 лайков!
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий