Н.Т.
И ты говоришь мне: "Пацан, от чего прикуривать,
Если всё разрушили эти курвы?
Верить можно во всё: и в дао, и в принца Датского -
Невмоготу выносить предательство.
Ведь они же, как мы, вырастали из Фредди Меркьюри,
Читали Зеньковского, светом бунинским звёздно меркли,
Переполняясь нежностью, приходящей под утро,
А теперь лишь ждут, когда ими подотрут".
А я говорю тебе: "Погляди, как горит сапфирово
Эфир небесный - город-герой Софии,
Как будто рассыпали бисер фиников!
Ну, конечно, я тоже бываю циником -
Крошечным скоморошечным существом:
Холденом Колфилдом, заглянувшим на торжество,
Смотрящимся грубо и одиозно
На празднике буржуазной религиозности".
Но потом я вижу ребёнка с бестесемочным ротиком,
Вижу в метро у Лавры приторбленного юродивого,
Вижу всю свою Родину - от булгаковца и до ленинца,
От черт и рез - до этикеток базарных леггинсов.
И я понимаю, пусть я и простофиля:
Никто не вытащит из меня преподобного Серафима.
Ибо нет никакой трещины в черепе ноосферы,
Пока на вере стоит надежда, пока любовь укрепляет веру.
А любовь ничего не держит - она сама по себе:
Василиса моя космическая, громадная дочка масенькая.
Это ей - мои погремушки, и дудки, и бубенцы...
Летите, коники, Флор и Лавр, да во все концы.
7 января 2019 г.
