Скучаю я,- но, ради Бога,
Не придавайте слишком
Значенья, смысла скуке той.
Скучаю я, как все скучают...
О чем?..
Один, кто это
И тот давно махнул рукой.
Скучать, бывало, было в моде,
Пожалуй, даже о
Иль о былом - что все равно...
А ныне, право, до того ли?
Мы все живем с умом без воли,
Нам даже помнить не дано.
И даже...
Да, хотите - верьте,
Хотите - нет, но к самой
Охоты смертной в сердце нет.
Хоть жить уж вовсе не забавно,
Но для чего ж не православно,
А самовольно кинуть свет?
Ведь ни добра, ни даже
Без непосредственного
Нам жизнью нашей не
В наш век пристойный...
Часом
Иль позже - дьявол не в
Не в барышах ли, может быть?
Оставьте ж мысль - в зевоте
Душевных ран, душевной
Искать неведомых следов...
Что вам до тайны тех страданий,
Тех фосфорических
От гнили, тленья и гробов?..
