Я - не поэт

Измельчали люди, одичали, Ошалев от скудности ума. Разве мы когда так поступали, Разве бЫло столько в нас го@на?

Жил, да, был Иван Кутелин, Незатейливый, простой. И Глафиру, бабу в теле, Называл своей женой.

Жил по совести всегда, помнил строго: Что достойным быть... не красть и не врать. Только с некоторых пор безнадёга Что-то стала вдруг меня посещать.

«Храни вас Бог, России офицеры») Я не знаю людей, в коих есть столько веры, Для кого слово «честь» априори всегда, Кроме тех, кто для нас «господа офицеры».

Ода матерям! Я оду Матери слагаю! Я гимн о Матери пою Той, что усталости не зная

Как я любил!!! Стонала ты, Змеёю извиваясь тонкой, До дрожи ног, до хрипоты. До всхлипов, милая девчонка. Смятенье чувств, сплетенье тел И ночи жаркая прохлада. Я так давно тебя хотел И вот она - моя награда. Сосков набухших аромат, Шелк тела…

Груз 200 Мальчишку с нашего двора, (Забыл как звать... - курили вместе), Весной ушедшего, вчера