Выходит март-марток на старт,
Ты семь порток уже достал.
И семь потов пролил твой лик
В тяжёлый зимний пуховик.
Твой город на семи холмах
Уже подумал о ручьях.
Вдруг градусов мороза семь.
И снег не тает уж совсем.
А ты опять чего-то ждёшь,
В семь вечера домой идёшь,
Мечтаешь до семи утра,
Чтоб началась уже жара.
И вдруг на улице плюс семь,
Снимаешь пуховик совсем,
Надев всего одни портки,
Играешь с сыном в городки.
А сыну лет, опять же, семь,
Он рад ну абсолютно всем
И, в общей сложности, всему.
Весь мир ведь тоже рад ему.
В семь лет выходит он на старт.
Ему плевать на странный март,
Ему погода ни по чем,
Ведь он прильнул к тебе плечом.
