Стихи не пишутся от счастья...
Стихи - всего лишь боль поэта.
Когда в наручниках запястья,
И в мире просто нет ответа.
Когда ты по уши насытился
Этой ужасной болью в сердце,
Когда с судьбой своей увиделся,
Уже от рифмы никуда не деться.
Стихи - это "несчастный" дар,
Что только для больных людей.
Когда в душе ужаснейший пожар,
Где просто не открыть дверей.
Где запертый на сотню ты замкОв,
Сидишь, пытаясь побороть ту боль.
Где сотню лет и тысячу веков,
Никто не в силах выиграть любовь.
Стихи - это вся тьма внутри поэта,
Это все мысли в рифмах или строках,
Когда душа прям нагало раздета,
Ты открываешься в своих пороках.
Когда один ты в темной комнате души,
Свернувшись будто бы младенец, лежишь,
Считая снова пропитые дни, свои гроши,
Мечтая что-то изменить, в закрытую ты дверь стучишь.
Но безуспешно. И выхода как будто бы и нет...
Есть рифма, стих и вот вам мой ответ.
