Как много Вас,бегущих за деньгами,
Готовых ради выгоды на все.
Плюющих в душу громкими словами,
И вешая всегда ярлык "Мое".
У Вас нет чувств,для Вас и люди-вещи,
Игрушки,второсортный материал.
Но все эти бумажки словно клещи,
В Вас рубят человечность наповал.
