Помнишь, ты сказал, что все собаки
После смерти попадают в рай?
Убедился я, что это враки,
Рай не существует, так и знай.
Наши души складывают в папки,
Там скоросшиватель, опись, пыль...
Нет совсем следов собачьих лапок,
Только канцелярский тощий хмырь
Каждому присваивает номер,
Вытряхнув и мысли и дела...
"Ты вчера, дружок, наверно, помер...
Недогляд, ведь год назад пора!"
Мы грешны: пажи и королевы,
Пахари, астрологи, купцы...
И наверно, я не буду первым,
Кто носил до смерти бубенцы.
Мы совсем не заслужили рая,
Но собаки — это род иной,
Потому при жизни я мечтаю,
Чтобы жил в раю собакен мой.
