Теряешься в вымышленных мирах,
Спишь будто бы под заклятьем.
Сколько раз довелось сгорать
И от крови отстирывать платье?
Злодей в собственной сказке,
Где любви-то и не было места.
Был полезным, удобным – разным...
Ты рождён чтобы быть неуместным.
Закрывшись на сотни замков,
Ты завалишь последнее испытание.
Но коль пустишь пажей, дураков...
Победишь, но окажешься ранен.
Раскалённым свинцом в глотке крик
От горьких пилюль осознания:
Воскрес, умер, вознёсся, поник...
Никогда не услышишь признания.
Невзаимность – верный исход во всём.
Возложи хоть себя на алтарь внимания,
Они здесь отнюдь не причём.
Любовь – не твоё призвание.
И то хоть и главный бой,
Где потерян ты с колыбели,
Его ведёшь далеко не впервой,
Лишь глаза навсегда потемнели.
Потерям не видно конца –
Твоей болью проложен великий путь:
«Все хотят Золотого Тельца»,
А тебя пожелали лишь пнуть
За руку, что тянешь открыто,
За помощь, что даром несёшь,
Что чинишь то, что было разбито
И что первый не разобьёшь.
Жертвенным больше не быть
И просить для себя – урок.
Чувствам лишь сгореть и остыть,
Истребляя последний недуг и порок.
