И вот минула четверть века...
Ночные тени всё чаще терзают меня:
Я сам не вижу в себе человека
И живу истязая себя и кляня
За пустые мечты без плоти
И туманность усилий тщетных.
Утонувший в каждом своём обороте,
Я не то и не тех полюбил беззаветно.
Повторился о том точно с тысячу раз:
Будто проклят я кем-то сторонним
И что счастлив я лишь напоказ,
Что ощущаю себя побежденным.
В неравной борьбе с собой,
Обманувший себя как подлец,
Не осмелился броситься за мечтой.
А ведь мнил, что герой и боец!
Но добился за жизнь чего?
Подставляю вторую щеку не боясь.
Я знал, что не будет всё так легко,
Но не ведал, что будет такая грязь!
Что паду жертвой самообмана,
Бросаясь в омут фальшивых ласк
Глаз цвета зелёного океана,
Что разбили меня в пух, прах и дрязг.
Но скорблю я отнюдь не о чувствах,
Этот реквием лишь по себе:
Я, созданный для искусства,
Изменяю призванию и судьбе.
Погребённый в рутине по горло,
Ожидающий нового воскресенья,
Полню кубки для гнева и скорби
И давно уж не жду спасения,
Никого я о помощи не прошу,
Зная точно – её не будет.
Фантомные боли, травясь, кое как глушу
И никто не зажжёт меня, не разбудит.
Сон души беззастенчиво крепок:
Я поссорился с ней, заигравшись в боль.
Так неистово, глупо, нелепо
Потерял я над жизнью контроль.
И вот тьма жрет меня изнутри,
Я пред ней на коленях молюсь:
Ну пожалуйста, я прошу, не боли!
Я уже ведь почти не борюсь...
