Моя милая девочка любит не тех мужчин.
Любит ветреных, безрассудных, жестоких.
Но самое главное - любит она без причин,
Без поводов и ожиданий высоких.
Она мчится вперёд и сердце её замирает,
Словно перед прыжком, в неизвестность прошедшей ночи.
Её разум кричит, но будто специально не замечает
И бежит прямо в чащу, где её разрывают в клочья.
Снова в клочья, и время её сшивает,
Не до конца, конечно, и что-то ещё саднит.
Она взрослеет и только теперь понимает,
Куда же и почему она всё время бежит.
Не успеть боится почувствовать молодость,
Не полюбить кого-то по-настоящему.
Поэтому предпочитает спокойному холоду,
Жалящий свет и солнце палящее.
И пусть каждый раз сжигают её дотла
Лучше так, чем не пробовать полюбить,
Чем не ждать, когда же придёт весна,
Чем никогда не прочувствовать эту жизнь!
