Январь

Это месяц забытый на дальней и пыльной полке,

В коробке из-под мишуры - выглядывает

Своими стыдливыми частями, направляющими

На мысли о ненужной покупке и зря потраченном времени.

Я брожу по улицам, по которым когда-то бродил летом,

Но они совсем другие. И дело не столько в припудренности

Чем-то холодным, зябким, знобящим - и не всегда снегом,

Сколько в тоске, что разлита внутри меня.

И сколько бы ни было ярких, теплых огней вокруг,

То, что внутри, всегда будет сильнее. Опрокидывая

На пару мотыльков гору леденящего водопада,

Я все время слышу невыразимый грохот в своей душе.