Вешний день, 12.20,
У меня родился сын.
Силы не было подняться.
И прибавилось морщин,
Так волос седые пряди
Появились у меня.
Но, на свой комочек глядя,
Понимала, что не зря.
Помотались по больницам,
Бой за нас вели врачи.
Но болезни вереницей,
Словно черные грачи,
К сыну стаей прилетали.
Их гоняла вся семья.
Все равно я точно знала,
Точно знала, что не зря!
Сын так быстро подрастает,
Сам все делает теперь,
Сумки мамины тягает,
У сестры берет портфель.
Через грязь, по ямам, в лужи
Гонит синий беговел.
Да, мужчине с детства нужно
Свой испытывать предел.
С папой забивает гвозди,
С дедом изучил верстак
Он за ними словно хвостик,
Лезет даже на чердак.
Подрастет сыночек быстро,
Хлопнет грубо в доме дверь
Этот звук, как в сердце выстрел
Был и есть для матерей.
Я сожму в кулак всю волю,
Как на родах, как в бою.
В тишине сама с собою
Колыбельную спою.
В тот момент седые пряди
Всю окутают меня.
Из окна на сына глядя,
Снова вспомню, что не зря!
Сын домой придет под утро,
Поцелует молча в лоб,
Пледом клетчатым укутав,
Сняв тревогу и озноб,
Скажет: «Мама, я влюбился,
Мама, я живу не зря!
Мир вокруг преобразился,
Мама, извини меня!»
