Сыну в 3 года

Вешний день, 12.20,

У меня родился сын.

Силы не было подняться.

И прибавилось морщин,

Так волос седые пряди

Появились у меня.

Но, на свой комочек глядя,

Понимала, что не зря.

Помотались по больницам,

Бой за нас вели врачи.

Но болезни вереницей,

Словно черные грачи,

К сыну стаей прилетали.

Их гоняла вся семья.

Все равно я точно знала,

Точно знала, что не зря!

Сын так быстро подрастает,

Сам все делает теперь,

Сумки мамины тягает,

У сестры берет портфель.

Через грязь, по ямам, в лужи

Гонит синий беговел.

Да, мужчине с детства нужно

Свой испытывать предел.

С папой забивает гвозди,

С дедом изучил верстак

Он за ними словно хвостик,

Лезет даже на чердак.

Подрастет сыночек быстро,

Хлопнет грубо в доме дверь

Этот звук, как в сердце выстрел

Был и есть для матерей.

Я сожму в кулак всю волю,

Как на родах, как в бою.

В тишине сама с собою

Колыбельную спою.

В тот момент седые пряди

Всю окутают меня.

Из окна на сына глядя,

Снова вспомню, что не зря!

Сын домой придет под утро,

Поцелует молча в лоб,

Пледом клетчатым укутав,

Сняв тревогу и озноб,

Скажет: «Мама, я влюбился,

Мама, я живу не зря!

Мир вокруг преобразился,

Мама, извини меня!»