Мир врет о том, кем ты являешься,
А ты лжёшь миру, что жива,
Когда во времена отчаяния
Длиной скрываешь рукава.
И пресса желтая пестрит,
Пылает голова газеты,
Там твоей радостью плывут
Пустые строчки «счастье - это...»
В них смысла нет, любви нет тоже,
А ты вторую ночь не спишь,
В руке сжимая ржавый ножик
С мечтой, которая горит.
Горит огнями тусклой лампы
И тлеет холодно углём,
Ты, как одна святая драма,
Здесь ты - лишь пыль. ты под замком.
А помнишь, как смеялась прежде,
Когда плела из букв тиски.
Не думала, что слово режет,
Хотела счастье обрести ?
Ты рушила, пинала, подрывала
Чужие судьбы. жизни смысл
Ты парой строчек забирала,
Плюющих кислотой страниц.
Теперь твоя личина - маска,
Ты - автор, больше ты - никто,
Простая юная зараза,
Последних выпусков «ничто».
Ты - это буквы грязных сплетен,
Ты - желтослов, большой тираж.
Ты - шрам на выпуске, отметина, Кровавых строчек экипаж.
