Лёгкий шелест листвы
Убаюкал мой Добруш усталый,
И цикады во тьме
Заиграли смычком менуэт.
В мягком шёлке травы
Задремал даже ветер бывалый,
Лишь у самой реки
Призадумался что-то поэт.
Мысли снова несли
Его в те уходящие дали…
В тот заветный восторг,
Что от слов переходит на стон…
Там душа прикоснулась
Безоблачной тайны вначале…
Заставляя страдать
И любить до сих пор в унисон.
