Здесь нет меня. Как не было и до.
Среди камней, царапающих крылья,
причин среди, и в силе, и в бессилье, -
здесь нет меня. И нет моих следов.
Я - старый миф отчаянных слепцов;
эксперимент, рождающий младенца;
нагроможденье чувств, эмоций, снов
и слов, идущих будто бы от сердца.
Я - опечатка, промах. Я - просчёт,
шероховатость на зеркальной льдине,
ошибка тех, кто правде предпочёл
пересеченье параллельных линий,
кто, белый цвет размножив, наугад
ему придумал тысячи названий,
как вдруг багровым сделался закат,
а голубое стало небесами.
Нет, я не здесь. Да и не здесь - не я.
Не рождена. Не есть. Не существую.
Но, принимая бронзовые пули,
прощаю всех, кто выдумал меня.
| 2017, март, 17 |
