В наших омутах — разные черти
Что-то тихо бормочут под нос
О любви, об отсутствии смерти
О запросе, который — вопрос...
О возможностях и о причинах,
И о том, что не правда, не ложь.
И о лицах, и о личинах,
И том, что хрен их разберешь.
И о том, что не знали и знали,
И о том, чему быть и не быть...
Все друг другу уже рассказали!
Но не можем поговорить!
Это странно и правда, больно
С сердца с кровью сдирается слой.
И идем мы к чертям — добровольно,
В тихий омут, и каждый — в свой?
-
