В Москве на проспектах когда-то
Любовь умирать начала,
И в мире где много солдатов
Поэта душа ожила.
Он шел по московским проспектам,
С гвоздикой красной в руках,
Он шел улыбаясь ветру,
Постиг испытание - страх.
Идёт он с оглядкой унылой,
Идёт, а вокруг тишина.
Ведь все о войне позабыли,
Ведь всем только слава нужна.
В дали только слышны крики,
И как не разборчиво! Как!
Он слышит лишь: "Мертвы они!"
Он слышит лишь: "Вот так!"
Подходит он ближе и смотрит,
Улыбка пропала с лица.
Его так никто не заметил,
Кричат лишь: "Убей подлеца!"
Мальчишка у тела сидит:
"Это вы виноваты! вы!"
И кто-то из зала кричит:
"Поэты давно мертвы!"
Он смотрит в глаза мальчишке,
Боится он слова сказать,
Насквозь он читает как книжку.
И начал тихонько шептать:
"Ну что за народ, смотрите
Поэты, говорят, мертвы,
А я кто тогда? ценитель?
Тогда же вопрос - кто вы?
Молчите, прошу вас, молчите,
Послушайте только меня,
В ребячьи глаза посмотрите,
Потом лишь вините себя.
На счет остального молчу,
Вопрос мне отвечен "кто вы?"
А я лишь сказать вам хочу:
Поэты в сердцах, но живы!"
