Когда закончилась борьба и проросли поля сражений травой зелёной, юной, свежей, кровь в землю глубоко ушла.
Она ушла, чтоб возвратиться, питая, согревая лозы.
Ею спелые гроздья налиты — сладко-пьяное будет вино!
Когда оплакана, воспета святая жертва победивших, и, возведённый на руинах, так прочен и прекрасен мир.
Тогда мы начинаем слышать.
Голоса — в неумолчном прибое. Побеждённых мечты видим в белых и первых цветах.
И знаем — будь победа с ними, вокруг не стало бы светлее, не лучше было бы, не краше.
Но разделённое — болит, и, заклеймив или отвергнув, не уничтожим, не сотрём их и не избавимся вовек.
До той поры, когда и нас не станет — они, тихи, печальны, будут с нами.
Другие, изгнанные — мы.
