10

Опять, зарывшись в два котла,

Растягивают в нити мои руки

Пришедшие творить. Но кто она?

Ни та ли, что рождалась по науке

От глаз, идущих за светилом —

Назло не тухнущим кострам?

Поверю я в раскопках новостям,

Задержанным прикрытым тылом.

Пока окно со мною пьет глинтвейн,

В стихах чужих — сплошной портвейн.

Юродствовать не стану у столба,

Стыдясь целованного лба.

Сам выбрал час себе для плахи,

Сам выйду из глубин, очерченных за раз.

В уме несведущей в погоде свахи

Рос униженьем бархатный рассказ.

В крови по-прежнему любовь досадна;

От кашля до пророчества веду

Себя, не представляя внешнюю беду.

Скажи мне — в том ли бьет отрада?

Никто не полетит считать узоры

В глубины чар, где правят шпоры.

Я отдираю иглы от не дутых стрел...

А что бы сделать я еще посмел?

Ты тянешь сам свое больное «нет».

Не тает, не дымится, не рискует...

Все знаю. Но на склоне моих лет

Никто меня не распакует.

В чем я, заговоренный, возрожусь?

Не представляю. Иго сдержит цепи...

Ну да... Ко фраку — только кепи.

И только этим возгоржусь!

Я приберу для стен пожарищ

Все то, что не сломал товарищ;

Кофейных ран прощу конфуз

И возвращусь, отметив груз...