Собою опечаленный художник,
Пытаясь отыскать иную правду,
Упал за грань фатально невозможных
Правил.
В незрении его плодились речи
Давно лежащих во забвении творцов
И каждый излагал про бесконечный
Зов.
Измерив нисходящие идеи,
Художник, вдруг, увидел макрокосм,
И начал обращать боль от видений
В холст.
Шла сорок третья ночь бессонных плясок,
И вот, найдя к сознанию резьбу,
Изобразил художник белой краской
Тьму.
