Хочешь стать моим кладбищем?
Принять меня без условий и почестей,
Ты — не бетонно-неоновый град, а — крестовое градище,
Плит, подметённых осенним холодным, да, дочиста.
Хочешь, закопать глубоко мои перстни?
Чтобы никто, кроме органики их бы не пожелал,
Сделать меня слоем тебя, версом замолчанной песни,
Сомнительной драгоценностью однажды будущих скал.
Хочешь присвоить себе моё окончание?
Мой последний шаг, мой выдох, мой выход?
Надеть меня бусиной на твои бесцветностей сочетания,
Соблазнившись мне доказать, что не ива я, — облепиха.
Вправду хочешь? Придётся ждать.
А пока ждёшь, хочешь тайну, старую, как и ты?
Ты вовсе не город крестов, не слуга глагола “лежать”,
Не кладбище. Не обязательно быть им, чтобы тебе дарили цветы.
