На втором этаже я встретил столетнюю пыль
Она там ждала, как и предыдущие сто своих лет
Как бы кто её такой, как есть, однажды бессовестно полюбил
И она спросила меня: “Ты меня ищешь?”
“Прости меня. Нет”
В дальнем ряду я нашел тридцатитомник судьбы
Закручивая усы, он спросил, почему я так бел
“Не для того ли, чтоб, наконец, вписать себе линии судеб резьбы?
Любой мой том может быть тобою похищен”
“Нет. Но я бы хотел”
За колоннами тихо ступени спорили об одном:
Вниз вести или наверх, и что же честней
“О! Ты как раз — вовремя. Нам так нужен здесь кто-то, из тех, за окном
Не за этим ответом ты здесь ли?
“Нет. Мой поиск намного сложней”
Возле ставней, замков, рам и старых щеколд
Я встретил подсвечник, смотрящий в окно или вдаль
Он спросил меня: “Тоже ищешь причину того, что то́т круг так жёлт?
Пусть “вдруг” или “если”…”
“Нет, прости. Мне так жаль”
На читальной скамье, позабыв даже себя сколько есть
В потолок глядя, сох потерянный кем-то билет
Хрипло спросил : “А ты тоже за то, что лучше пропасть, чем надоесть?
Отвергнутый или ничей?”
“Я не за этим здесь. Нет”
“Ну а что же ты ищешь?” спросили закладки, шутливо смеясь
“Зачем тогда ты здесь, если не памяти в долг?”
Тень стеллажей: “Разве не спрятаться?”, нить переплёта: “Отыскать связь?”
“Сна?” — зевнула связка ключей
“Алхимии!“ — выкрикнул шёлк
“Пластики духа” -- уверенно выдохнул гипсовый треснутый бюст
Звон напольных в конце коридора “Может, минуть?”
Нет же! В книгах — столько, столько историй, мой город, в сравнении, — пуст
И я ищу хоть одну. Хоть одну!
Где она счастлива
Согласившись на лёгкий путь
