Я не помню как поэтом стал, Помню ,что была зима. Я от всей своей рифмы устал, Она внутри меня как пила. Мои мысли, как деревья в лесу, Резными стали опорами. Я к основе стиха их несу И подравниваю приборами. Вот юркий стих ,как ладья, По бумажному морю идёт. Для всех стихов есть свой судья И судить он скоро придёт. Я не знаю кто захочет смотреть На дом из мыслей и слов. И может ему стоит сгореть, Но есть ценитель этих бредов. На скале у моря я строю дворец,; Дворец из мысленных стен. И не смоет волна стихотворный ларец Что стоял у рифмованных стен........
Другие работы автора
Железная смерть.
Наши пути утратили своё значение, Мы забываем о важности всех решений. Мы забываем,что можно куда-то уйти, Мы забываем назначениях пути. Воздух на улицах вдруг превратился в дым.…
О гитаре
Гитары струны звонкие, Звените как лихие! Гитары струны тонкие, Вы пойте заводные! Под гитары необъятный звук Спой о мире ,для души! Счастлив будешь,милый друг! Так бес музыки решил. музыка-это свобода! Хочется писать стихи... Объяла тебя мать-при...…
...
Надпись на конверте Пусть пергамент мой хранит Поэтический гранит. Не сгореть ему в огне, Не погибнуть при войне. Если кто найдёт его, Чтоб не знал он ничего, Что внутри конверта есть, Даже если это лесть. Тайны моей не открой, мой пергамент дорог...…
***
Часы стоят. Часы стоят. В цепях безвременья висят. Они уже не шелестят, Лишь стрелки под стеклом блестя. Они стары, как само время Им выпало тугое бремя…
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий
