Пока мир поедает вирус, страну пожирает жадность, меня покидает юность.
Раньше я думала, справлюсь,
все привыкают, а чем я хуже:
находишь мужа, одежду ему утюжишь,
на ночь увлажняешь кожу —
жить не легко, не сложно.
Жить — это ехать в маршрутке, не зная, где твоя остановка,
это пропускать мимо ушей хамство, работая за барной стойкой,
быть, как матовая помада, стойкой,
найти свою стайку,
любить их, фоточки им лайкать,
крестить их детей, приезжать к ним на праздники,
следить на фб, как взрослеют одноклассники,
как их лбы прорезают морщин штробы,
наблюдать за ними, не быть одиноким чтобы
в этом бесповоротном процессе убывания.
Жить — это один сплошной экзамен
без четкой шкалы оценивания.
Жить — это «привет, не ждали, а это я».
Наблюдать радость у них на лицах, собирая ее по крупицам и нанизывая на спицы,
чтобы после связать теплый свитер из воспоминаний
и греться в нем не лучшими ночами отчаяния и печали.
Жить — это окончательно убедиться, что нет формулы
того, как правильно, что бы ни говорили форумы,
мамы, тети, соседи, политики.
В общем жить — это о*уительно
круто и страшно. Как винтажный туалетный столик —
вроде какое-то говно, но оно того стоит.
