Я пуст, я глух, я гроб.
Незряч, нечист
И может быть — убог.
У постели нет ни друга,
Ни руки,
Ни лику доброго.
На сердце колит вьюга,
Скулы бледны,
Пусты все погреба.
И что же дальше, блять?
Терпеть страданья
Иль вольнодумно взять
И против воли Бога,
И судьб,
И замысла вселенной,
Пресечь мне жизнь свою
Руками,
Растущими из плеч?
Вдруг перерезать горло,
Вены рук,
Вонзить в висок ножа?
Блять, ну все же мне скажи,
Чего же
Можно боле ждать?
