·
3 мин
Слушать

Книга, которая не написана. "Где же наши корабли, Амели?". Часть 6.

Вдруг над изголовьем нависла тень, холод отпечатался на лице.

Сон толкает в явь, в настоящий день, где он жив, здоров и частично цел:

Силуэт фрактален за пеленой, соскользнули льдинки из глаз в кровать.

И она не верит себе самой, продолжая тело свое щипать,

Про себя читая молитву отче и перечисляя вновь всех святых.

Ни макет: фломастер, бумага, скотч, и ни призрак вовсе среди живых.

— Ты кричишь во сне. — Снился страшный сон. Смерть тебя держала в своих зубах,

Сплюнув крови сгусток на чернозем. Самый страшный сон, самый жуткий страх.

Он ее укроет в своих руках. Там живой огонь у него в груди.

Я люблю тебя! Так люблю тебя!!! Никогда так больше не уходи!

Ни по ком звонит колокол. Просто так. Жизни линия вылетит из руки.

Чай с черникой, черемуха в волосах, придорожный цвет заплести в венки.

Пахнет мокрым сеном, танцует рожь от касаний ветра. Красив тандем.

И живешь вот так, налегке живешь. И опять покажется «насовсем».

Августовских яблок румянец ал. Алчно подол растянуть и ждать

— Даже в детстве столько не воровал! Мы теперь как Бони с тобой и Клайд!

И заливист, и мелодичен смех. Он разносится по чужим садам

И никто не ищет воришек тех. Им любой бы яблоки сам отдал.

И они под вечер пекут пирог, и комочки теста на волосах

Щедрый ломоть в блюдце. В стакане сок. — Пахнет мамой. Жаль, что в других мирах.

В парке карусель, на носу пломбир. В пруд кидают каменных лягушат.

И большой медведь покидает тир, в теплые объятья попасть спеша.

В пряди трав хрустальные заплелись ленты света, жарки и золоты.

В Акварель вслепую макают кисть и рисуют вместе свои мечты.

Половинка луны тихо спит в реке. Сонм машин поутих, бары расцвели.

Он бежит в переходе, несет в руке Голубику в стакане для Амели.

Поцелуи в подъездах, гитары звон и любви арифметика на стене,

Где слагаются вместе она и он, выходя в бесконечность без лишних не.

Бросить спичку жженую вновь на пол, в беспорядке волос ее дым исчез.

Опьянение — это не этанол. Это что-то большее. Больше чем…

Одеял разноцветные лоскуты сшить в одно и устроить природный пир.

Развести костер в полумгле ночной и поджарить вместе на нем зефир,

Навести какао, читать стихи, говорить в обнимку о том, о сем

С ней в соединении всех стихий и смотреть так, будто бы понял все.

И часов бессонных не сосчитать, что они у пирса с ней провели.

Под плащом туманным волнуют гладь силуэты темные — корабли.

— Помнишь, я хотел тебе рассказать про безумца, спрыгнувшего с моста?

Он любил одну, но не мог понять, почему любовь его нечиста.

Его плоть как камень надгробный был для души, что заживо погребли.

Он ее любил! Так ее любил! Но тащил в постель без конца других.

Он закончив с жизнью, ее начал. Потому для плоти он выбрал смерть.

Я как он, но трус. Мне тот ритуал не по силам. Рвет душа плоти сеть

Безуспешно, бескислородно. Fish так в агонии бьет своим хвостом.

— Ты не он! Зачем ты так говоришь? Он уходит молча. — Постой! Постой!


50
0
145
Подарок
Другие работы автора
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий
Сегодня читают
Ryfma
Ryfma - это социальная сеть для публикации книг, стихов и прозы, для общения писателей и читателей. Публикуй стихи и прозу бесплатно.