Мне приснилась деревня. За мощенным погостом
Разлеглись, цепенея, мускулистые сосны.
Колокольным закатом, обвенчав с полутьмой,
Звезды льются на хату с неизвестной тоской.
На полях Иван-чаи распластались невинно,
Я давно и случайно это место покинул.
За опушкой, пестрящей желтизной зверобоя
Русский лес настоящий дышит в грудь чистотою.
Курит поле туманы, и река вольнобежна.
Ночью лунный свет-саван в окна бьет неизбежно.
Кучерявые ивы опустились невольно,
И под каждой из них на душе вдруг спокойно.
Было много поэтов, что под светом лампады,
Озаренные светом, или божеским взглядом
Отдавали деревне всю широкую душу,
Потому что Россия красотой своей душит.
Потому что нельзя выбить то, что на сердце,
Как на старый погост закрывать нельзя дверцу.
Для поэта деревни ничего нет святее,
Чем лежать после смерти под крещенской метелью
На родимых местах, где юнцом он когда-то
Забегая за солнцем, прощался с закатом.
Где отец есть и мать, где за берегом дальним
Выше чуть хотят стать колокольни с церквями,
Где так вольно дубы, шелестя зеленеют,
Где в лампаде угли неспеша оботлеют,
Где душа ощущает тепло и свободу,
Где века закаляли волю русского рода.
До последнего деревца, дома с крылечком
До родного тепла увядающей печки
Не угаснут поэты из простого народа.
Я живой, коль жива на России природа!
