Бересклет

Мне ночь не приносит покоя. Дыхание спёрло в груди,

и я убегаю от горя — по старому саду бродить,

и пальцы вплетались чтоб в травы, как в волосы лучшей из муз.

К цветам бересклета кровавым губами тепло прикоснусь —

и станет чуть легче, чем было, как будто разжалась рука,

что прежде с невиданной силой душила меня, дурака.

И пусть не зовёт меня томный, изнеженный розовый куст,

сулящий, как старый знакомый, развеять засевшую грусть.

Останется зов без ответа, ведь сердце отныне поёт

кровавым цветам бересклета, что выпили горе моё.